Neige Cathodique

Un coup d’œil, agard, à l’écran… Encore trois requêtes de messages. Soit du phishing, soit des dick pics, soit du spam. Elle en était lasse. Autour d’elle, plus personne n’osait sortir : la pandémie avait eu raison de sa vie sociale. Elle avait pensé que ses 10154 followers sur Insta lui auraient apporté de la compagnie. Néant ! Trois mois qu’elle était enfermée, trois mois de spams, de dick pics et de phishing. Elle avait commencé, à force d’ennui, à les classer. Il y avait les incontournables drop shipping et arnaques aux NFTs. Plus rarement, les marques de “bijoux goths” récupérés sur Wish et revendus à prix d’or cherchaient des ambassadrices. Puis les marques de sex toys – elle avait craqué plus d’une fois. Les gadgets inutiles. Les sites pornos douteux. Elle s’ennuyait ferme.

De l’autre coté de sa fenêtre, le mur du voisin, nu, gris et sale, la dévisageait. Elle ferma les rideaux. Que faire ? Elle ouvrit une fenêtre de navigation privée, et s’installa confortablement. À défaut de vie sociale, une masturbette la détendrait. Sur son site porno préféré, il y avait chaque jours de nouveaux concepts, confinement oblige ! Elle enfila son casque VR. Il lui fallu longtemps pour jouir. Tout était fade. Elle s’était eue à l’usure. Et maintenant elle avait mal. Elle se leva pour aller pisser.

Un dernier coup d’œil aux demandes de messages. Oh et puis merde ! Au moins ça l’occuperait. Click. “Je veux vous acheter votre photo en NFT pour 7ETH.” Goodbye scammer. Next. “Vous avez été choisie pour être ambassadrice de notre marque.” Elle parti pisser. Sur son tel à l’écran à moitié cassé, elle lisait le dernier message: “Bienvenue dans le nouveau monde! La clef de la chambre d’Ailleurs se trouve ici :”, suivi d’une image bizarre, ressemblant à la neige qu’on pouvait voir sur les anciens tubes cathodiques. C’est tout. Pas de lien. Pas d’adresse personnelle. Rien que ce message, cryptique. Elle voulu répondre : “Qui est-ce ? Que me voulez-vous ? Que vendez-vous ?” Elle tira la chasse.

“Error #6aZb3, the recipient is dead.” What !? Qu’est-ce que c’est que ce bordel encore ?! “Hello?” “Error #5bZA2, you are dead.” Nani ? Elle regardai son écran, d’un air désabusé. Ce n’était pas des messages privés, mais bien des erreurs OFFICIELLES d’Instagram. Elle quitta l’app. “Je vais m’en griller une, c’est peut-être un easter-egg des devs.” Elle ouvrit la fenêtre de son balcon, et vint s’asseoir sur le rebord. Elle alluma sa Camel, pris une grande bouffée, et manqua de s’étouffer. En lieu et place du mur gris et sale du voisin, un écran géant affichait le même message énigmatique qu’elle avait reçu, suivi de ces mots: “L’Empire n’a jamais pris fin.”